Забытый сон

Как голуби, слетались листья
К теплу девической руки,
И был загадочным и чистым
Полёт осенней их тоски.

Деревья головы клонили
В мистический забытый сон:
Там чьи-то тени выходили
В полупризнаньи на балкон:

Там ожидали и сбывалось
Безумной верилось строке,
И осень девочкой казалась
С прекрасной птицей на руке.

О чем поёшь ты в час ночной,
Морская дева с взором странным?
Твой голос, тайной осиянный,
Влечёт в пучины за собой.

В твоих глазах — зелёный свет
Забытых снов и древней были.
Кого они заворожили?
Кому несут свой тихий бред?

Как лунный луч в твоих руках
Дрожит жемчужное виденье,
И это вечное томленье
Живёт в серебряных волнах.
… показать весь текст …

Ты протянул мне маленький листочек.
Корявый почерк, пятна от вина…
Все, что угодно было в этих строчках,
Но главное — там не было меня…

Остался ты чужим и безразличным —
Забытый сон, вчерашний сток дождя.
Нет злобы, нет и ненависти личной,
Затушен просто уголёк огня.

Сгорали чувства в зареве камина,
Пепел листа кружился, как волчок.
Была иль не была любовь-кручина,
Вспыхнула пламенем, сгорела в срок.
… показать весь текст …

Еще долго зима
И не год, и не два,
Еще долго за окнами будет
Просто так, не со зла,
Забираться в сердца
Занесенных случайностью судеб.
Еле-еле свеча,
Как комочек огня,
На ладони парящей мерцает,
Нет ни боли, ни сна,
Словно не было дня,
Ночь по капле в руке застывает.
Я увидел тебя
Из забытого сна
… показать весь текст …

Ты протянул мне маленький листочек.
Корявый почерк, пятна от вина…
Все, что угодно было в страстных строчках,
Но, только не было там, не было — меня…

Остался ты — чужим и безразличным —
Забытый сон, вчерашний сток дождя.
Нет, нету злобы, ненависти личной,
Просто, затушен уголёк огня …

Сгорали «чувства «в зареве камина,
Пепел листка кружился, как волчок
Была иль не была любовь — кручина…
Вспыхнула пламенем, сгорела — в срок.
… показать весь текст …

Бывает, просыпаешься и понимаешь, что произошло что-то необычное, но… ты не помнишь…
Как, если-бы ты читал, интересную, увлекательную, полную событий книгу и тут же забывал прочитанное…
Что-то особенное, важное случилось, и ты чувствуешь послевкусие явно волнующего, пережитого тобой этой ночью…
Попытки уловить мельчайшие обрывки воспоминаний — безрезультатны…
Сон позволил тебе насладиться чувствами и эмоциями, но память, словно уберегает от разочарования…
Возможно потому, что книга, написанная тобой же, слишком хороша…

A_Diverso